Quattro, otto, dieci e dodici anni. Il più grande è magro e saggio, il secondo è un affettuoso ruffiano dalla pelle saracena, il terzo a guardarlo negli occhi sembra di sporgersi su un abisso, il più piccolo da qualche settimana è il cavaliere di Monforte de "La Freccia Nera" e gira con uno spadino di legno tenerissimo, un paio di stivali rossi di gomma ai piedi anche con trenta gradi all’ombra.
Rientrando in casa, a sera, parlano più o meno così:
[Bill Watterson, da The Days Are Just Packed, 1993]
Più li guardo, e più mi chiedo da quale decennio sono venuti fuori.
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