Voce del verbo : ricordo

Sessantadue pacchi: sa farsi piccola, la vita, nonostante tutto.

E ora tagli, apri, tiri fuori, scarti.

A un certo punto viene fuori un blu.
Un altro blu.
L’odore di un giorno, passati già quasi tre anni.
E quello di un altro, solo un momento fa.

Una stonatura, un pugno colorato che stonda gli spigoli dell’aria fredda che c’era quel giorno, che c’è oggi.

Non è stato nemmeno un pensiero.
L’hai solo
sentito.

E basta.

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