Sessantadue pacchi: sa farsi piccola, la vita, nonostante tutto.
E ora tagli, apri, tiri fuori, scarti.
A un certo punto viene fuori un blu.
Un altro blu.
L’odore di un giorno, passati già quasi tre anni.
E quello di un altro, solo un momento fa.
Una stonatura, un pugno colorato che stonda gli spigoli dell’aria fredda che c’era quel giorno, che c’è oggi.
Non è stato nemmeno un pensiero.
L’hai solo
sentito.
E basta.
Tag: voce del verbo